Miss Darcy

"I've been set free and I've been bound
To the memories of yesterday's clouds
I've been set free and I've been bound
And now I'm set free
I'm set free
I'm set free to find a new illusion
I've been blinded but
Now I can see
What in the world has happened to me
The prince of stories who
walk right by me
And now I'm set free
I'm set free
I'm set free to find a new illusion
I've been set free and I've been bound
Let me tell you people
what I found
I saw my head laughing
rolling on the ground
And now I'm set free
I'm set free
I'm set free to find a new illusion"

The velvet underground

Puisque je ne peux plus écouter cet album ainsi que quelques autres.

Passe quelques mois dans le noir.

La porte qui claque sur ton coeur haha le fou rire du drame.

Fascination du pire.

Toi et son contraire.

puis un matin

Ouvre les volets le ciel est bleu l'air est soudain le même que cet été merveilleux, tu sais.

Juillet-Septembre

puis

Rien n'est arrivé, c'était beau, non c'était laid.

C'était absurde et contrefait.

je ne t'ai jamais quitté non, non pas vraiment.

J'écoutais toujours electric warrior la tête sur ton épaule absente.

La pochette a disparu dans un coffre))

J'ai trop écrit trop bu trop cherché à m'étourdir à oublier à comprendre à te retrouver enfin

Lumière

Bientôt peut-être là de nouveau parmi les mots

aussi

puis

bonjour

ça faisait longtemps

vous n'avez pas changé

enfin pas vraiment

merci.

Le front qui lance et la cheville gauche en feu. Tout d’abord parce que lorsque l'autre déclame Born To Lose, ma tête s’explose contre le bois du bar. Même pas mal. Mes yeux sont aveugles et c’est le noir complet entre les mèches de mes cheveux. Ma tête sur les cuisses de Babé. Emmène-moi loin d’ici, dis-je. Ca pour le front. Les rues sont orange et les lampadaires solitaires. Tu entreprends de traîner une plante verte à travers les ruelles. Je shoote dans un réceptacle de poubelle. Encore, encore. Et dans ta foutue plante en pot. Là pour la cheville.  Il fait trop frais et l’air est trop calme. J’ai hérité de la hargne et de la frénésie. Rictus en coin. Regard muet indivisible. Cataracte opaque et le noir intégral. Tout s’allume et tout s’éteint. Je grimpe au lampadaire. J’avais seulement besoin de trouver un prétexte pour laisser couler quelques larmes ; Puisque l’optimisme d’auto persuasion est parfois étanche. Je hais cette rue et j’ai le mal de la ville.

Et mon cœur s’endormait en banlieue, pelouse, soleil curatif, bords de Marne. Une fille est passée. J’avais le visage contre l’herbe et Babé un malaise en puissance. Cette fille est passée, son casque sur les oreilles, et j’ai songé que ce serait impossible mais trop tentant pour renoncer. Oui trop de signes et trop d’ampoules qui vacillent, et la décision inébranlable d’emmerder cette vie car être passif ou mort, c’est idem. Babé voit tout blanc, se sent des vertiges, la nausée, et j’ai envie de serrer son corps frêle dans mes bras, je suis là, et dans le RER où nous sommes parvenus à nous traîner, sa tête posée sur mes cuisses, ma main dans ses cheveux.

Puis les rues toujours orange et le lampadaire solitaire, ma vue se brouillant, le front contre le bois, les tempes qui bourdonnent, je hais cette rue, je hais cette ville, mais par contre je crains de …♪

 Bande son : The Fiery Furnaces - Teach me Sweetheart

L’’accent charmant de Jane nous présente Gimme Shelter sur un plateau, nous, nous dégustons la tarte (aux pommes bien sûr) que j'ai concoctée avec amour, Papa dort, les Stones sont beaux, merci Arte; Serais-ce le nouveau summer of love? On y croit vachement haha. la chambre, le parquet, le rebord de fenêtre, tout y passe; les Pim's également. On danse. On se roule par terre. On a quinze ans, peut etre moins, peut-être plus mais qu'importe. J'ai choppé un torticolis vicieux en restant assise devant le ventilo du shebeen trop longtemps, c'est de ma faute. je ne sais pas quoi ajouter. Si : l'appenzeller c'est franchement infecte. On ira bronzer au bord de l'eau. Et de l'autoroute. on s'en moque. C'est toujours pareil ; le Maudit Blues. Intact. Mais sans lui, la page blanche. je pars dans les rues, des chats galopent sur mes pas. le lendemain, tu as encore disparu.  But since then I live on Mars.

This is the end
Beautiful friend
This is the end
My only friend, the end

Of our elaborate plans, the end
Of everything that stands, the end
No safety or surprise, the end
Ill never look into your eyes...again

Take me out tonight
Take me anywhere, I dont care
I dont care, I dont care
And in the darkened underpass
I thought oh god, my chance has come at last
(but then a strange fear gripped me and i
Just couldnt ask)

Oh, there is a light and it never goes out

Parce que la luminosité est identique, le parfum de l'air identique, alors que la bande-son (le) soit. Les mêmes couplets à l'infini, indémodables, que l'on croyait avoir trop écouté et que l'on (re)découvre pourtant à peine.

J'aime ta façon de placer adjectifs et noms de manière aléatoire et incongrue.

L'année dernière, à la mÊmE EpOqUe j'écoutais :

-The Doors - The Doors

The Strokes - Is This It

-The Velvet Underground & Nico

-T-Rex - Electric Warrior

-The Raveonettes - Pretty In Black

-A.S Dragon - Va Chercher La Police

Je passerais les mêmes vacances sur la même plage de Rochebonne, tremperais mes lèvres dans la même crème glacée caramel beurre salé (c'est du sérieux), dans le même vent et sur la route du rock, peut-être avec les cheveux bouclés de C, comme depuis des lustres. je saluerai François René pour vous. Et dans mes oreilles il y aura, et dans l'autoradio il y aura, et dans les coeurs il y aura, intra-muros et hors de nos têtes car c'est toujours toujours toujours mettre un pied dans le passé que de

je n'arrive toujours pas à fermer l'oeil

Cadeaux, et supportez mes gémissements encore trois semaines ... (click les titres ;)

The Doors – The Crystal Ship

The Rolling Stones – Street Fighting Man

J'essaie d'écrire à jeûn, sans fond sonore j'entends, mais rien ne saurait pourtant ôter de devant mes prunelles abasourdies les images et ...oh c'est un très mauvais début. Que puis-je écrire ici? Ca ne saurait avoir de sens, mais je ne pourrais passer outre quand même... Donnez-moi un mot, une esquisse d'intelligible... NON. Celà fait longtemps, là j'ai envie d'être egoïste. Rien ne franchira le seuil de ma pensée.

Mais si bien tard après l'autre nuit, couchée en chien de fusil sur un paillasson dans je-ne-sais-plus-quel-immeuble, je n'arrivais pas à fermer l'oeil à cause d'une lumière à la source introuvable, il me semble à présent que c'était une torche allumée en mon être - que c'est mauvais, regardez comme on devient lamentable à évoquer des moments pareils! - Oh oui la Lumière faite chair entrée par mes orbites et soudain honteuse j'irradie. Pourquoi moi? Ce n'est pas mon genre pourtant de luire de la sorte, d'ailleurs je t'ai empêché de dormir. Ha, je hais cette rue, mais bon sang, c'est aveuglant. Piétinez-moi, etc, je crains que ça mette du temps à s'éteindre.

˜™

"Trois Heures Vingt-et-Une ou Comment La Mort M’A…"

Tu as connu également la sensation de la terre sous les pieds nus dans tes sandales. Fraîche et agréable comme du sable retourné, mais ton inconscient dans lequel s’est ancré l’image des grains noirs salissants empêche le rêve d’aller à son terme. Tu gis dans l’herbe, et il y a, pas forcément dans l’ordre parce que tout cela est très décousu quand tu te cabres la tête en bas ou rejetée sous toi et une jambe à l’est avec ton bras gauche, il y a donc de l’herbe, d’un vert tendre de printemps, qui vient de commencer à se dessécher aux premières grandes chaleurs, et un mur de briques rouges et par-dessus des branches immenses et fines comme des doigts magnifiques aux joyaux de cerises pas encore rougies, et ça et là encore quelques fleurs blanches dans les feuillages. Des corbeilles d’argent jaillissent d’un interstice dans un vieux muret, peut-être un oiseau y avait-il déposé des graines – qu’il aille au Diable - et là encore le mauve rassurant de la lavande et du lilas, et les pages que tu as arrachées sous toi, l’encre s’imprimant contre la paume de tes mains moites et tu tends ton corps comme si les os de tes hanches allaient poindre à travers ta peau et tu voudrais que personne n’ai jamais été mort, et tu préférerais peut-être que personne n’ai jamais vécu, avant, dans ton esprit, les cerisiers seraient moins acerbes et les corbeilles d’argent moins condescendantes et le plaisir moins de douleur et tu te moques de crier comme d’une guigne parce que pour toi c’est un paysage désert même hors-cadre que la vie à quitté pour toujours. Tu dis :

And the place got silent to a second level there was like a veil on the t.v sound and the voice of the wind blowing widely outside - I wasn't looking anywhere but on the dirty white wall, grey with obscurity, watching the shadows moving and coming and going, growing and vanishing, all of them phantoms of the past. I hadn't eaten anything since the other night and, and suddenly there was like a shock on the window, and I figured out a bat must have crashed against it, but aren't they supposed to have radar sight or something like that I mean, even the bats are not bat-ish those days. Some lose their charms, others get more. So I opened the window and the wind blew it out of my hand and all the papers lying on the table and floor flew all around, and the bottle of sepia ink dangerously bent and drops fell on the old dusty rug and I stayed here frozen at the window looking at the lights of the city that doesn't care, and I wished you were here so strong the wind could have blown me away the thought would have stayed here on the window ledge. Then I closed the window and all fell silent again - The voice of television speakers all men with ties and suits and greyish hair talking about literature and easy girls but of this they don't tell, and I fell asleep for about five minutes but it must have been an entire night so how is the brain able to convey so much thoughts and images in just five minutes and I dreamt of you and me meeting at the supermarket and helping each others to get our goods, how am i supposed to act when I come up with such things, when in fact you don't mind a word and I do not dare to, that you were so nice and a bit funny too and I did not even blink when you helped me to grab the pack of water bottles really how can I come up with such things? And then I woke up and tried to go on writing the weird tales of the city but I just couldn't get it out of my head, I remember his words, him, standing below in the street shouting he was starting it all over again, that he was going to meet and know every little people of this town, that noone could ever deceive him then, he said all these bloody people they are all worth to be known and I want to be part of the thing, and I want to be part of each thing, of each talk, I want all eyes to recognize me on the street, say 'hey its been such a long time folk' and go with them and never care of who to call the morning after or who to rely on. I wanted to say that I would have gone with him but it was no part of the novel, was it? So all Ive got to do is to get asleep on benches in museums and galleries at day and throw myself out of me in the street at night, get deaf and blind, mind the talk, dare a word, no more silences could hurt me, no more shadows could come over from the past, cause I'm going to start it all over again, etc, peace.

Cette note était bien trop effrayante.

& Leo Cohen n'a jamais tort...

Tu traverses le pont des Arts, d'une berge à l'autre et vice-versa, prend le bus 95 jusqu'à Saint Paul. Vous chantez Oh No fun, my babe, no fun.. Vous écumez les rues du quartier, flânez agréablement, l'air sent le printemps & l'espoir; Vous vous restaurez chez l'As du Fallafel, il est seize heures. Vous finissez en terrasse rue Vieille du Temple les doigts sucrés de strudels au pavot & vos voisins sont allemands & vous avez envie de sourire à tout le monde.

Cut.

-C'est comme Bolan, avoue qu'il n'avait pas vraiment de voiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiix BOUM (Tu dévales tête la première les escaliers du métropolitain - Je t'avais prévenu c'est la punition bolanesque babe.)

Cut.

Triptyque. (Tu t'étais dit que tu n'irais plus). Les Prostitutes sont sexpistoliens, stoogesques, ramonissimes. Les BB Brunes assurent, mais dans la foule l'air est irrespirable alors vous vous réfugiez près des platines. (On s'est loupés de peu je crois. je ne comprends pas. Soupir. )

Cut.

- pourtant j'ai croisé les doigts sur le papier casher mais ça n'a pas marché.

-J'ai envie de me faire écraser par une voiture. 

-Nan mais qui a mis cette musique de merde?

-...

- "NO FUN MY BABE NO FUN !!!"

- Oh regarde, il y a des rappeuses qui nous font des doigts.

-Ah oui.

- "GOD SAVE THE QUEEN THE FASCHIST RRREGIME"

- En fait il est trop con. J'aurais pâs dû essayer d'être aussi spirituelle. Non mais il m'a prise pour une suédoise quoi.

- Ah comment peut-on être aussi over-love?... Ca doit être un garçon formidable.

- Qu'est-ce que tu fais?

-Je grimpe sur le pick-up, babe. OH COME ON !

Pour te ruiner à bon escient, tu as trois possiblités : Les Who à Bercy, Dylan (même salle), ou les Stooges au palais des sports... Pete Townshend tient peut-être encore debout, Daltrey a peut-être encore du coffre... Mais vraiment, les Who, tu les as laissés à la mort de Keith Moon, peut-être même avant figés dans leurs costumes cintrés de mods, rasés de près. Après c'est du rêve. Dylan? Dylan semble toujours être Dylan, impassiblement Dylan jusque dans la raffinée moustache, alors tu te dis que Dylan, ça sera pour une autre fois, que tu as le temps. Non. Tu claques ton blé pour les Stooges. Tu resents l'appel d'Iggy comme la main invisible qui a reglissé Fun House devant la lentille de ton lecteur de disque. Tu vas voir Iggy bon Dieu... Merci.

(Tu sais, parfois ça n'est pas moi qui racontes. Parfois, je ne suis même pas là.)

Polaroids & Whiskies  double :

Scènettes du quotidien

(To be continued)

C’est évident, c’est tragique : De toute manière, ils ne nous aiment pas.

˜Fugues en cerise majeure™

J’invente des recettes idiotes avec des cerises telles ou cuites & de la pâte sablée je saupoudre de cannelle des textes dorés hors-saison & dans la cave du pavillon familial nous jouons dans la folie furieuse & enfin l’électricité se palpe sous les doigts qui souffrent & nous partons à travers les rues de la proche banlieue Nord les guitares à bouts de bras : Les vibrations de la basse étaient insupportables aux tympans du  locataire du studio voisin.

Je sens que c’est la fin d’un cycle, j’ai passé un cap de ma vie, atteint une certaine maturité : Je me lasse de l’hiver, l’été ne me fait plus peur. Souviens-toi : A Montreuil nous allions aux puces sous le soleil d’Aoüt toi & moi à Paris délaissé & les demis caramel n’avaient jamais été meilleurs ; Des groupes de jazzmen jouaient au Pont Neuf & des heures passées sous les quais se chargeaient de poésies, des pages de nos carnets, impressions naïves & le malaise du temps qui s’en va. Car l’été c’était perdre J. alors qu’à présent au Diable J. j’ai bien perdu une muse pour en retrouver vingt autres ; Pourtant lorsque nous marchions au milieu des voies noires dans le contre-jour, les yeux voilés perdus dans l’orange du soleil couchant, je voulais m’arrêter & pleurer et jurer que ça ne finirait jamais. J’aimais les boutons de manchettes gravées de ce J. maudit, j’aimais l’odeur de l’encaustique sur les vieux meubles ; remonter le boulevard à cinq heures, qu’il faisait déjà jour ; Attendre des heures au café, attendre la gorge sèche,  écrire ton nom sur mon corps à l’encre de chine. Regarder des films conceptuels & kitsch allongés sur le matelas défoncé, mangeant des tartes aux pommes, les clameurs des familles chinoises montant de la cour par la fenêtre entrouverte ; Londres enfin, perdue & retrouvée, perdue.

Alors mon père vient me chercher, nous écumons les magasins de musique, nous mangeons des sushis. «Et les Stones étaient complètement défoncés, ils se levaient vers midi et erraient hagards tout le jour, ensuite vers dix heures ils allaient tous au studio et enregistraient toute la nuit. Mick téléphonait avant d’arriver et il fallait que tout soit prêt, il y avait une immense table avec à manger et à boire tout ce que tu voudras… Ils étaient tous à l’hôtel Machin, même si Keith avait un immense appartement  mais il avait une peur bleue de s’y pointer, il s’imaginait que les flics l’y attendaient pour le serrer, vu tout ce qu’il s’enfilait. »   Et ça, ça se savoure bien plus que le sashimi, mes amis.

Revoir Londres, enfin, bientôt. Les heures passées à la Tate Modern, la junk food over-grasse, lézarder sur la pelouse de Holland Park, … bientôt.

Dans les sous-sols ce sera l’effervescence, et l’œillet à la boutonnière, nous arpenteront les rues & le bitume cuisant d’Août velouté & doré, peu importe de quel côté.