Miss Darcy

"Ben tu vois, il a mis sa dernière pine-co à la batterie, mais bon, tu vas pas vendre ta place non plus, enjoy quoi".

P   oser le Motobécane bleu azur

sur la rambarde rouillée du petit pont piéton

par dessus les voies ferrées, clichés par centaines de dizaines et encore plus dans l'hémisphère troisième droite, sueur au front, cuir rapé, chute dans les rosiers.  Regarder les trains passer sous toi sans vapeur et pas sans rêve, ne mesurer le temps qu'au passage des trains, dix minutes un quart d'heure en temps normal, mais là tu vois comme les jours d'été pointant sons longs et lourds, pesants mais versatiles, plus horodatés, intemporels : grève sur les rails et plus de minutes que des heures. les téléphones sont tous en dérangement pourtant il est si doux que d'être interrompus par les tranches de réseaux lorsque la loco serpente tout près, entre les herbes jaunes, coquelicots et bruyères, je suis tombée amoureuse ici il y a bien longtemps, de ces espaces cachés et immenses, et tu marches entre les rails poussant la bicyclette, ne pas regarder les horaires, s'assoire dans les herbes folles et frissonner dans le tourbillon gigantesque et la tempête soudaine quand les wagons défilent, fantômes bleus insaisissables. Pas un bruit vraiment humain, toi et toi seul et tes pensées moins sombres et bien plus lucides, nature métallique de sauvage industrie, ordre urbain bouleversé, impuissant et en friche. Les heures sont des minutes oui, et elles te sont délicieuses car ici rien ne t'appartient mais tu es toujours bienvenu. Un connard a mis en danger la vie d'écoliers dans un car, c'est la faute du système féroviaire, cent passages à niveaux seront désormais supprimés chaque année à cause de la connerie d'hommes, et personne n'est assez barge ou poète pour manifester avec moi.

La Fuite.

Trois juillet Brian Jonestown massacre au Bataclan, aussi.

Ca ne sert plus à rien de m'acheter ces vieilles bottes en cuir beige pour le Furia, ou peut-être que si, si je m'autorise à être assez nostalgique, barge ou poète.

Je voulais B, je voulais atteindre le Faune Cosmique, je me fouttais du simple mortel, je voulais faire l'amour au chantre de la violence aigre douce des sous sols; j'ai ramassé un dégoût pour un type répandu, je n'avais semé que des phrases infertiles.

ici il fait beau, le soleil tappe, il n'y a ni logique ni amour ni joie ni peine, il y a toi et toi seul et les mots prennent tout leur sens et en perdent à la foi leur signification littérale. car ici tu entends le bruit d'une bourrasque dans les coquelicots et les bruyères, et tu en pleurerai d'extase sans verser la moindre larme, bouche ouverte pour la vapeur chaude qui assèche ta bouche et te soulage le coeur.

Je ne me lève jamais à temps pour la séance de 14h de "Shine A Light" au Max Linder, cinq euros le mercredi : ça fait un bel acte manqué après réflexion, en fait oui.

Derrière le passage Josset il y a un trou béant abysse d'un chantier secret derriere de hautes pallissades. C'est beau la nuit si toi aussi le romantisme urbain te transcende. Sur la passerelle de bois j'écoute l'histoire de son père borderline, ce que j'ai la délicatesse de comprendre sans explications exhaustives. Ivres nous sommes plus cons les uns que les autres.

Mojito sur mon t-shirt Sonic Youth. Tu vois on essaye tous de se sentir plein de chaleur humaine ouvert et amoureux de l'autre.. Vapeurs acoustiques dj propagande, une nappe de filles teenage faussement délurées qui ont dû se paumer en chemin, en fait non, tu essayes d'avoir l'air indifférent et calme, et ton sourire nait aussi abruptement qu'il s'évanouit. Pourquoi ton regard est-il si froid? Reflet de vitre miroir, ton regard tranchant B, yeux si sombres et tu essayes tellement de poser un sourire naturel sur tes lèvres et je lutte tellement pour faire de même. Et les filles passent et rient et se pâment et les autres se prêtent parfois au jeu mais toi ton regard est une écorce vive deux scarabés d'ébène figés en plein vol luisant et sollenels. On ne va jamais s'en sortir, B. Ces yeux-là me tuent, parfois je me demande si ça n'est pas ce que tu souhaites vraiment. Ha pour le coup, ça ferait un beau meurtre.

Et ce baiser sur la banquette j'aime pas ça j'aime pas les gens 453123 fois par jour je m'interroge sur l'identité de l'enfant de salaud qui a eu un jour la dramatique idée d'inventer les autres. Blague à part.

 Je veux tout pour toi et rien à la fois, et j'aspire aux sommets et je continue de marteler mes quatre cordes dans un groupe que je n'aime pas qui tourne trop dont les morceaux ne me touchent plus dont les mélodies me semblent si froides et distantes et j'en oublie ce que je fais et je m'évade en plein set et je bondis sur place pour traverser la scène vers les tréfonds infinis du chantier; et, c'est toujours la répétition chiante et morne moquette grise et l'acoustique aléatoire des petits boxs de la Luna Rossa bordel de studio où je préfère fumer dans la cour. Jeudi c'est demain mais hey, voilà pas que l'on va jouer jusqu'à Châtillon maintenant avec les sosies des Libs & passer à la télé berbère.

Laisse moi baiser l'ombre de ton ombre, je t'admire tellement malgré tout d'avoir le courage d'oser être grandiose.

Fin de soirée Shebeen en apotheose. Serais-je capable de conserver des relations? (J'aime tout le monde en réalité, c'est mon côté hippie qui fait son come-back) Pirate Love Pirate Love à presque trois heures du matin. Samedi Iggy à la fête de l'Huma. Je crois que j'ai un nouveau groupe, j'ignore ce que ça va donner. C'est ennuyeux de n'aimer personne, mais je parviens à fermer l'oeil pour la première fois depuis une semaine et un jour. En tout cas ça m'aura permis cette lettre ouverte, à double destinataire. Iggy à la fête de l'Huma quoi. Vous y croyez, vous?

Lettre à L’Auteur Russe

I

Quand Jérusalem brûlera dans le papier jauni léché par la flamme du cierge, j’entrerais en scène. J’ai dévoré tous tes écrits, je me suis couchée dans tes pages, j’ai léché le papier en m’imaginant flamme, en m’émancipant femme. Je me suis teint les lèvres à l’encre carmin, j’ai dessiné ton nom sur le siège des métropolitains. J’ai recueilli la sève qui coulait sur mon menton quand je sursautais en plein rêve, mes doigts enserrant encore tes écrits trempés de sueur, et je l’ai consacrée. Je me suis approprié ta prose dans des carnets défraîchis, j’ai beaucoup pleuré et j’ai joui. Je voulais que mes draps soient pourpres et ton timbre comme du velours, je te disais poète, je te disais absent ; J’ai tenté de voir l’aube à travers tes yeux vitreux de larmes consommées, dans ta voix et dans tes mots, mais la glace sans tain me giflait de combien je t’étais étrangère et combien tu m’étais familier. J’ai brûlé les écrits, presque asphyxiée dans les fumées de vélin et d’encre, soufflé sur ton nom et chanté tes louanges. J’ai compilé tes chimères dans un abécédaire exhaustif, j’ai pensé par les liaisons de tes synapses et vu le chaos à travers tes pupilles ; j’ai distillé de l’encre de chine dans mon humeur pour qu’elles prennent la couleur de tes iris noirs. J’ai épousé tes souffrances et tes peurs et je les ai faites miennes, prosternée je me suis faite déploration sur le cuir marron de tes mocassins.

II

J’ai parcouru des kilomètres de routes glacées, enlacés nos doigts gantés de peau, fuyant l’étreinte de ton bras protecteur mais me jetant à corps perdu dans ta prose brûlante. J’ai bu l’ignorance des steppes sur tes lèvres figées et hésitantes, fixé dans l’air aseptisé de la ville les exordes des tréfonds de ton âme, un film polaroïd grisâtre voilé en oraison. J’ai entendu raisonner l’écho de nos talons tard sur les berges de ma raison, oscillant au bord d’une folie furieuse, d’une indomptable passion charnelle. J’ai pleuré devant toi me noyant dans les limbes éthyliques, baisé ta bouche glabre et rigide comme un mur, baisé rien d’autre que du carrelage, enfin le lambris d’une portière de wagon qui m’arrachait à ton royaume de poudre, mental et jaculatoire. J’ai cédé sous ta plume pour ton exotérisme.

Je me suis faite madone juive, va nu pieds en l’érouv de ton cœur de marbre, l’amante vierge, l’amie. Tes lèvres étaient le sel et le stupre sous la reliure de cuir cramoisi, une dorure à tes initiales, le secret dans ton œil fou et mâle. J’ai écouté et me suis tu. J’ai pincé les cordes oxydées d’une vieille balalaïka, craché et dormi sur tes chemises de soie blanche ; au matin les draps étaient tachés de cendre et le parfum capiteux des jacinthes et des vapeurs d’alcools me berçait dans une douce nausée. Le souffle de l’ampli à lampes vibrait encore dans la nudité de la chambre. Des fonds de café moisissaient dans les tasses et j’étais heureuse, dévouée et hébétée.

(…)

Le silence est entré par la petite porte sur la ruelle orangée au clair de lune : l’on a parlé et l’on a menti. J’étais absente dans la déliquescence du vin sur les lèvres d’autres. L’écho m’est parvenu et j’ai refusé dans la honte de perdre ta confiance. Je n’étais que compagne de route, amie dans un désir physique aléatoire et optionnel : Admiration sincère, tendresse en épilogue.

J’ai signé Bethsabée K. car je n’ai honte que de ces autres qui nous entourent.

 Ouï dans le bus de nuit, meilleur de : "Vazy khônnard, reste avec ta main droite!" ; "Hey va bouffer du porc au ramadan clochard!" ; "Ca c'est un bon fonctionnaire de merde, rien dans le falsard" (à l'attention du chauffeur)

Nous aimons le risque, // Iggy à la Courneuve vous y croyez, vous?

I wanna be your dog, mais pourrions-nous rester amis, cependant, très cher? Non, non, oublie, demain j'arrête l'alcool.

Bonjour. Nouveau clavier (Ca m'apprendra à croquer des petits Lu devant mon écran).

La semaine dernière, j'étais à Saint Malo, où après seulement deux jours magnifiques de soleil à apprécier John Fante sur la plage, un déluge apocalyptique s'est abattu sur la ville. Malgré tout, escapade à la Route du Rock (qui n'a pas lieu à Saint malo comme on vous le vend, mais au fort de Saint Père ce qui signifie errance dans la campagne et garage de la voiture dans un champ boueux.) A part pester, j'ai découvert et re-découvert avec une extase immense tout d'abord ELECTRELANE, quatre demoiselles de Brighton. Là, voix angélique, clavier habité et riffs costauds se mêlent pour une magnifique alchimie en live, les belles ne plaisantent pas, nous livrent beaucoup d'instrumentaux parfaitement menés, le piano est épique et la rousse guitariste n'hésite pas à malmener sa SG comme il faut pour en extraire un martèlement de plaintes electriques. ALBERT HAMMOND JR ensuite, surprenant d'entrain et de charisme, proche du public et accompagné d'un excellent backing band. Quelques fluos kids allumés hurlent 'Albeeeert' à la bonne façon de chez nous, mais sinon le set est excellent. La pluie arrive avec SONIC YOUTH qui rejoue pour l'occasion l'intégralité de leur pièce montée froide, brute et noisy Daydream Nation. Je suis subjuguée. Ils sont parfaits. Kim Gordon est magnifique. J'aurais dû mettre des bottes.

Les ombres tournent et ne se ressemblent pas. Il fait noir, je ne suis pas sûre. Si, je crois avoir reconnu ses cuisses. J'ai attrapé froid. Sinon j'ai acheté un vynil des Stones. (Around & Around, avec cette belle pochette qui met les cinq trublions tant à leur avantage..!)

Présentement il est minuit, et mes tympans subissent par-dessus un mur Stonien monolythique (limité cependant par la bienveillance de mon charmant voisinage plouc) les assauts des miaulements de Rudi. Rudi et sa robe noire, ses prunelles incandescentes, son nez droit splendide, et sa voix de velours. Trop c'est trop. Ce satané corbeau a intérêt à me laisser dormir. Sa soeur Patti somnole sur mon lit. Ce soir, je suis au désespoir et de plus j'avais complètement sorti de ma mémoire que je devais garder les chats d'une amie britanique. En fait je suis au comble du désespoir, mais néanmoins - bien que je ne sache si celà est réconfortant quelque part - j'ai découvert qu'il existait des fétichistes des chaussettes. Saloperie de greffier. mais qu'il est beau oh qu'il est beau oh qu'il est beau le Diable.

Bonjour. J'ai des pulsions bizarres. je joue sur le fil. Avec le feu, dangereux dangereux. Mick comprend. je ne me suis jamais sentie aussi proche de Mick d'ailleurs. Et ce sublime crétin les deux pieds dans la boue, avec ses cuisses inespérées,  je le relègue où? A une partie de mon anatomie qui fait moins mal, Monsieur. Il n'en valait tellement pas la peine.

Electrelane - To The East

Sonic Youth - Silver Rocket

The Rolling Stones - You Can't Always Get What You Want

The Lords Of Altamont - Knock Knock (The Human Society cover)

Jeudi je serais sur la plage de saint malo en plein vent je suppose, comme tous les ans et j'anticipe une boule dans l'estomac que les probabilités soient minimes et pour emmerder le hasard je porterais les fringues les plus absurdes possibles. (J'écoute les Cramps, est-il encore possible de déclarer celà sans connotation dddéplorable? Les Cramps quoi. New Kind Of Kick rhhhhhha.) J'essaierais de passer à la Route du Rock, hein.

Bref, c'est l'avant parenthèse que nous discutions devant l'Eglise ce samedi soir, les jambes emmêlées, discourrant également sur, plus ou moins dans l'ordre, les paroles d'Ex Fan Des Sixties (Est-ce vrai que Jane cite T.Rex? Je n'en ai aucun souvenir), le diamètre d'un Mars ou l'année de disparition de Brian Jones (69 pas 68!). Babé porte LA tenue ringarde nec plus ultra, Levis taille haute, pull blanc cassé sans manches informe aux motifs invraissemblablement laids, cheveux ébouriffés, on se marre, je l'aime. Je porte une robe bleue toute froissée. Babé fait l'éloge de mes jambes. Je hausse les épaule. C'est le vélo, ça, dis-je. Snif. Le grec est fermé alors on se fait un libanais, on s'émêche à la fausse absinthe (infâme ârôme de plantes mais 55 degrés.) Puis, adieux déchirants. Quinze jours, noooon quinze jouuuuuurs! On se tourne le dos, on fait mine de s'en aller, on se retourne et court vers l'autre, on s'embrasse, je m'enfuis vers chez moi. Quand j'arrive dans le coin, il est un peu tard. Les rues sont désertes. J'ai soudain une étrange apparition : Cinq garçons torse-nus vêtus de pantalons cigarette blanc jouent au badminton en plein milieu d'une avenue. Je longe les murs. Arrivée chez moi, je dois me rendre à l'évidence : Mes clés ne sont pas dans mon sac.

Ainsi je me retrouve, à six heures du matin, recroquevillée sur un perron étranger, lisant John Fante (La Route de Los Angeles), sirotant la fausse absinthe infecte. Des gens passent promenant leurs chiens, me jettent le même regard ahuri. J'attends qu'il y ait de la lumière dans la cuisine, je suis polie. Alors je lis Fante et je guette la lumière à la fenêtre. C'est bizarre, ça finit toujours de la même manière.

Dans la note précédente je vous offrait Baudelaire, et pas pour rigoler. (J'hallucine) Tu sais quoi? J'ai le futur régressif & une obsession au présent. (Phases de contes compulsifs, essai + brouillon de trame narrative blabla franchement mauvais mais il faut que ça sorte les amis .)

Bonnes vacances.

Venus  (I)

***

 Venus  (II)

Traverser la banlieue nord & la banlieue est; Pneus demi-ballons, la fumée de cigarette qui vous revient dans les yeux, s'arrêter à tous les passages à niveau quasi-désafectés où l'herbe folle et dorée jaillit d'entre les rails, index sur le déclencheur, et toi tu es artiste? (mais qu'est-ce que ça veut dire?!) Moi je fais dans le grand format, je repeins des grilles.

Si tu aimes la nitroglycérine  les concerts Août t'es bien cruel mais si vraiment ce soir tu es seul il te reste :

THE ETTES + MILK à LA FLECHE D'OR // 20 H

Et sinon vous pouvez également écouter le premier AS DRAGON avec Natasha Lejeune, et pour vous faire une mince idée je vous offre cette sensuelle et lascive adaptation des vers de Baudelaire :

AS Dragon – Un Hémisphère Dans Une Chevelure

Depuis le temps il fallait que je rejoue la carte de la NOSTALGIE; donc : Rebelotte. Alternative : Je coupe.

Où en sommes nous? Au même point dans une dimension parallèle, dirais-je, bien plus favorable en vérité.

Les litres d'encres, de larmes, de sueur, et autres fluides corporels ont coulé et à la source les mêmes coeurs irrigués d'espoir, de rage, d'euphorie primaire s'éveillent sous leurs couches de léthargie. Lumière. Que des lèvres siamoises ou un regard d'une profondeur indescriptible sauraient judicieusement entâcher. Vivants après tout? Remise à zéro des compteurs. (Il faut que les mots affluent, encore et encore, je t'en remercie.//Fondu au noir.)

Comparons donc, -car il m'arrive quelquefois de me replonger dans les abondantes archives de ces carnets suicidés- le titre de la note précédente avec l'épilogue de l'épilogue que j'écrivais en septembre 2006, et voyons nous-même combien il est aisé de me pardonner ma crise de fou rire, roulant sur le parquet désabusé.

Je repose sur le même rebord de fenêtre, roman brumeux et à vif à la main, en fond sonore, Electric Warrior, qui commençait à s'enpoussiérer dans son boitier crystal. Ah suave épopée sensuelle et aerienne, doit-on pleurer, rire ou jouir sur l'instant je demeure indécise.

En tout cas nous avons eu un beau feu d'artifice au ras des moustaches, l'air ambiant est lourd et moite et accentue la réminiscence. Comme l'arôme d'un marshmallow dans la bouche après des années d'abstinence.

Plus sérieusement, je me demande si Allen Ginsberg était un alchimiste incroyable sous amphétamines ou tout simplement touché du "génie presque juif" (Bukowski ,pourtant, je dirai 'sensibilité')

Et comme le clamait la boîte d'allumettes offerte pas la municipalité : "Sur la route vers de nouveaux buts" (texte original en allemand.)

™˜

Elle chasse la sueur qui perle à son front et coule le long de ses tempes, l’humidité au-dessus de sa lèvre du revers de son poignet, qu’elle essuie à son tour dans le bas de son marcel blanc grisâtre, lève les yeux, regarde l’ombre orangée par-delà la mer. C’est un pays ou les soirs d’été sont gris mais chauds, et l’ombre orangée du soleil qui se couche, l’espoir qui point vers demain. C’est un Monet façon vieil argentique, les couleurs sont passées mais l’espoir est un mal que l’on ne guérit pas.

La ville est un mal à elle seule. Elle vous colle à la peau comme une fine couche de crasse goudronnée qui s’insinue dans vos pores et vous monte au cœur. La nausée de la civilisation moderne rongeant la délicatesse faite chair.

Baby you’re a groove,

dont je vais vous parler.

Plutôt des ombres du ciel à la fenêtre - pas les nuages, les ombres comme sur l'aquarelle ratée sur laquelle tu mélanges les couleurs - quant à dix heures du soir il fait encore insolemment jour et qu'appuyée à la rambarde j'essaye de faire en sorte que la fumée ne rentre pas dans la pièce, avec un fond de whisky et un roman similaires d'amertume et de réconfort, et le téléphone qui ne sonne pas et Leonard Cohen en sourdine depuis la platine. je contemple la ville qui ne me voit pas et les yeux me brûlent et ma gorge se serre et tout celà ne m'inspire que du dégoût en somme. On a jamais idée de la merde qu'on peut foutre à l'intérieur de soi quand même.

Le problème, vois-tu, c'est de dépendre tellement des autres et de ne s'en rendre compte quand plus personne n'est là parce que tu les a plus ou moins foutu dehors et vraiment ça n'est pas très malin d'aimer comme ça. Je ne fais pas l'apologie de l'insensibilité ou d'une quelconque frigidité du coeur ou du corps parce que ce ne sont que des fantasmes intrinsèques de gens blessés. Avoir l'air tellement forte et n'être à l'intérieure qu'une poignée de pages arrachées d'une oeuvre radicalement remaniée.

Quant A. m'appelle j'ai tellement envie de pleurer mais ses paroles me font sourire avec mes litres de prose éthilique dans le sang et je dis que je veux partir en Inde moi aussi et en fait je crois que j'ai une propension maladive à suivre qui que se soit au bout du monde (ou juste d'aller voir la mer enfin ça c'est une autre histoire aussi on n'est pas non plus obligés de se noyer à la fin comme dans le roman parce que bon la littérature...)

Enfin je décroche le téléphone et l'on me rétorque une histoire invraisemblable du genre tu vois c'est comme un homme et une femme qui sont mariés depuis vingt-cinq ans et l'homme aime sa femme profondément mais juste un soir il a envie d'aller voir une jeune fille blonde et parfaite et après il revient auprès de son épouse parce que c'est cette dernière qu'il aime mais bordel est-ce que tu te rends comptes des choses que je me prends en pleine figure par moments ou pas? je connais ton desespoir chronique mais ne me fais pas croire que tu ignores le mien. Donc je finis le whisky et aussi une autre pinte du roman et une dizaine de cigarettes et puis ensuite la nuit tombe, enfin. Des gens me font signe d'Angleterre ou des alentours et je tappe sur le clavier comme si ma vie en dépendait et je sirote du thé à la vanille parce qu'à présent la migraine m'a repris. Oh, le téléphone ne sonnera plus. Comme on est seul, tu sais dans toute cette immensité. Et ce fantasme de pouvoir se suffire à soi-même oh, dis-je à jack, c'est de la littérature, ça fait pleurer les rêveurs et grincer des dents.

 

(Clichés de ma chère et talentueuse amie Ana D.)

& confiez-moi donc vos résultats. 

(En anglais, excusez-moi non-anglicistes)

"We have a pityful life, but nobody can blame us for commiting any of the seven deadly sins"

(Notre vie est parfois pitoyable, mais personne ne peut nous accuser de commettre aucun des sept péchés capitaux)

Starring Darcy, Blondie & Charlie (très peu fidèles aux originaux bien sûr)

1) Lust - Luxure

2) Gluttony - Gourmandise

3) Avarice

4) Laziness - paresse

5) Wrath - Colère

6) Envy - Envie

7) Pride - Orgueil

(Click pour agrandir)